La poésie de sa palette...

Il prend son temps,
Ne laisse rien paraître ...

Il observe, énumère,
Mine de rien sans en avoir l'air,

Il ne laisse rien au hasard,
Chaque détail est son affaire,

Il enregistre minutieusement,
Toutes les nuances des gris aux bleus, des rouges éclatants, des jaunes aux verts,

Il remarque discrètement,
La courbe d'une hanche, le galbe du sein offert,

Puis face à la toile immaculée,
Il s'agite comme un pauvre diptère,

Il n'y a plus que lui et son inspiration,
Tout le reste l'indifére,

Petit à petit de son pinceau magique,
Naît doucement la poésie de sa palette ...

Véronique Blandin